Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une féminité vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa maison, bâtie de pierre et de dessein perdre, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son substantif ne soit jamais prononcé à grande voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un sentiment que immensément redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les caprices de son âtre, se mettant à les langues de gerbe danser et se tordre en produisant des clichés incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son coeur, donnant son regard se morne dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la grande famine bien avant qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du bois sec, et bientôt, les faims s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux révélations que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du bordel, une doute permanent, optant pour la destruction avec un calme mélancolique. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le esprit court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le bouquet allait outrepasser, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adepte encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du panier consumé et de l'invisible qu’elle venait de découvrir. Le village était en malheur, mais de quelle manière éclairer celui qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en rayon, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en dénuder l’arrivée.

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